Catania

Cenizas y sal

Formalismos

Noches que no son para dormir

Almohadas cansadas de soñar

Dudas revolcadas en la cama

Buenas noches

Bocas que muerden besos

Versos que revuelven estómagos

Zapatillas perdidas

Labios secos

Y tanto, y  tantos pajaritos anidando entre mis pelos largos.

Tardes de Invierno

Sus ojos epitafios del mar
su cuerpo sobre las rocas
crepúsculo.

Palabras para no dormir.

Su risa versos que plagiar
sus manos simples y tiernas
para acariciar mi soledad.

Raíces

Las brasas que arden en familia, el asado y el vino, se funde con los acordes de esa luna medio tucumana, medio extranjera, porque nos hicimos en el camino, pero nos queda la tierra que se recuerda a abrazos, y se llora entre amigos. Tarde de Folclores, tarde de decir lo mucho que te quiero, y lo feliz que me hace tener las raíces que tengo.

Isola

Silueta misteriosa, gris, hembra mediterránea

Cimiento de mil castillos de arena

Liado entre tus piernas aquel verano, soñé

Descripciones biográficas:

Respiro, miro, camino y siento
Tiempo y razones, escusas, miedos
Palabras, notas y cuadros. Versos
Corazón, entrañas, piel y huesos
Sonrisas, huellas, cervezas y abrazos

Te toca .

Imágenes

Se resbalan
suaves los versos por tu espalda
un gato
colgado en el pentagrama
nosotros
incendiados por el cuarto menguante de la luna
en el suelo
pedazos de pétalos de rosas tristes.
Fugarse fue quedarme en tu cama hasta muy tarde
despedirse tatuarme las marcas de tus manos en el camino.

Mensajes cortos.

Qué fue primero, el misterio, la pasión o los besos?
La carne a fuego lento, las noches de derrota y las playas de este invierno. Las escenas se repiten, se entrelazan, se mezclan y procrean.
Un verso
tras verso
contra verso.
Los actores son la mofa de absurdos sueños.

Neci@

Ser neci@ para tener razones
Necias razones para matar el arte
El arte de ser neci@.

Domingo

Nunca tuvo grandes vistas desde su ventana. Esta no sería distinta, las persianas a medio bajar, las ropa tendida, un pequeño campanario al fondo, nada especial. La misma rutina idílica de mirar por la ventana, de ser el espectador de un mundo que no es el suyo, las calles de un barrio ajeno, la lluvia que no puede mojarlo.

Preguntándose si la Tristeza y la Alegría no serían esas dos niñas inquietas que juegan a la rayuela debajo de su balcón.