Jóvenes apocalípticos,
la rabia de la mentira
el asco de la verdad
las flores que abonaremos
son los auténticos instantes
de lírica
aquello que siento
no se puede explicar
el lenguaje está vacío,
y nosotros no.
El arte y lo bello están extintos,
las lágrimas son lágrimas y nada más.
La vida es un instante de ira,
la génesis y el apocalipsis son de carne y de huesos
mirar al infinito con la intensión de encontrar alivio
y algunas respuestas.
Nuestros ojos nunca entenderán la belleza
sólo podrán resignarse a observarla.
Lo inútil de explicar lo bello con palabras,
mecanismo inocuo,
estéril,
entregarnos al lenguaje es fusilar
lo salvaje y lo divino de lo bello.
Después de desnudarnos sólo quedó la ropa,
nosotros nos extinguimos
yo te extinguí a vos
y vos a mí,
así sin más,
como se apagó más tarde la luz del candil,
siento decírtelo
pero eso es lo que somos,
un instante de ira,
una impredecible y fugaz explosión,
de lírica, que sé yo.
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